Category: происшествия

Category was added automatically. Read all entries about "происшествия".

(no subject)

На фейсбучике спросила, спрошу и тут. РИТОРИЧЕСКИ.

А что, никто, кстати, пока не сформулировал, что опаснейшее заболевание со стопроцентно смертельным исходом, и в основном бессимптомным течением, косящее напропалую лиц старше 95 лет (а иногда и сильно младше, увы!) - это, собственно, и есть ЖИЗНЬ?

И еще, раз уж резвимся: а никто мне не напомнит, в ней же, кажется, смысл какой-то был? Помимо бесконечного продления своего существования?

(no subject)

Занятная штука не дает мне покоя.

Записать хочу тут, потому что про фильм "Доктор Стрендж" начала говорить именно на этой площадке, пусть и дальше тут висит.

Я начну вот с какого тезиса: разрывы в ткани реальности - не повод для комикса.

Разовьем.

Я, видите ли, не люблю комиксы. Не понимаю этого жанра, хотя и отдаю должное. Поэтому месседж этого кинофильма я стала считывать честно и искреннее, без скидок на жанр.

И мне страшно понравилась экспозиция. В смысле - завязка. Хотите, расскажу вам, что бы сняла "про это" я?

Слушайте.

Сначала все как было. Блестящий хирург. Почти бог. Золотые руки. Дерьмовый характер (часто, кстати, в комплекте эти вещи идут, не замечали?). Всё может. Много больше, чем все.

Потом - авария, потом - тремор в руках, потом все тоже как в кино. Вплоть до двери в этот самый приют в Непале.

А вот потом...

Потом комикс должен кончиться.

Мы живем в цивилизации профессионалов. Людей, которые научились невероятному. Делать вот такие потрясающие операции. Изумительные машины. Грандиозные корабли и самолеты. Мир от их гения должен был измениться, а он НЕ изменился, понимаете? То есть вообще. Он не стал лучше. Например, милосерднее и добрее. И вот теперь Ассоциация Магов (или как хотите их назовите) принимает решение о том, что дальше оставлять человечество в таком состоянии нельзя, и РЕАЛЬНОСТЬ себя не оправдала. А значит, нужны точечные разрывы в ткани этой реальности, которых они прежде почти никогда не допускали. А для произведения таких точечных разрывов нужны профессионалы. Прежние короли прежней реальности. Такие, как Стрендж. Потому, что они знают и умеют ее лучше других. И они сделали ее такой вот всесильной. И они же должны ее чинить.

И вот нашего бывшего хирурга учат. Долго. Трудно. Постепенно.
В процессе он узнает, например, что его авария рукотворна, и его призвали вот таким методом - отменой его рук. И это страшный кризис с последующим пониманием того, что тысячу операций сделал ОН, а последнюю сделали ему. И он, конечно, может вернуть себе руки. Но...

Но работа, например, у него такая:

Генерал в неком генштабе планирует бомбардировки...ну, не знаю... Югославии.
И перед ним из карты на стене выходит человек. И берет его за руку и уводит внутрь карты, например в Дечаны. Ну, погуглите. И он попадает под свои же бомбы. И с ним говорят осыпавшиеся фрески, прекраснее которых он не видел ничего. И мама убитого ребенка... И еще...

И он возвращается через карту, в крови и пыли, в свой кабинет в тысячах километров от места бомбардировки. И отменяет бойню.

Ну, вы меня поняли.

Вопрос, конечно, простой: что б Холливуду не купить у меня идею?
Или скушно?
котнашаре

(no subject)

Занятно у меня вышло с этой твоей смертью.
Я ее отменила.
Мне это, в общем, почти ничего не стоило. За несколько лет до этого дурацкого события ты "предал" - едва уже помню кого. Что-то мне втолковывал твой бывший коллега в фирменно плохом костюме и с капитанским удостоверением на имя какого-то невнятного иваныванычаиванова...
Что-то рассказывал про твой "мерзкий поступок".
У меня тогда паршивый период в жизни был. Я учила английскому какого-то гуся из какого-то банка, и этот иванов втолковывал мне про твое "предательство" под пальмой в банковском вестибюле, и было это скучно и тошнотворно... И начало девяностых мутной водицей покачивалось за иллюминаторами тонущего корабля, и все с треском летело в тартарары, и я как-то страшно обидела этого капитана со стертым лицом. Сказала, что если твоим "делом" занимаются такие как он, то тебе уж точно ничего не угрожает. И он тогда даже очеловечился как-то от злости... или врет мне моя память?

Впрочем, неважно.

Тебя не было. То есть - ты был где-то, и мне даже нравилось представлять как ты идешь, скажем, через Central Park в Нью-Йорке, в золотом октябре, сквозь листопад, засунув руки в карманы, поддевая листья носком башмака, закуривая свой неизменный camel - но тебя не было.

Ты, видишь ли, был и остаешься тем единственным человеком, с которым я никогда не вела МЫСЛЕННЫХ разговоров. Паршивая, кстати, привычка разговаривать с теми, кого нет. Вот, например - что сказал бы об этом отец? Спрашиваешь себя, и суфлируешь, подсказываешь дорогому усопшему удобный вариант ответа...

А про тебя я никогда не знала, что ты скажешь в следующий момент.
Я никогда не успевала за твоими ассоциациями.
Мне почти ни разу не удалось угадать, как ты отреагируешь, и что последует за твоим неподражаемым: "Видишь ли, голубка"...

Ты всегда думал не так. Иначе. Каким-то иным способом.
И оставшуюся от тебя пустоту было нечем заполнить. Она была такого размера, что какая-то дурацкая и никому не нужная смерть потерялась в ней как малозначительная деталь в большой и запутанной истории.

И только сейчас, черт знает сколько лет спустя, я могу прилететь в Нью-Йорк в октябре, и пройтись по парку в листопад - но это ничего не изменит.
Поэтому я иногда оставляю машину у "твоего" подъезда, и сижу на лавочке в "твоем" дворе - для осознания полной и абсолютной невосполнимости всего ушедшего незачем тащиться в Америку.

Там, во дворе, по-прежнему скрипят качели и бегают дети. Тем, которые бегали ТОГДА, сейчас под сорок.

Да, а формат-то совсем не фейсбучный...

(no subject)

Поняла, что хочу опубликовать кусочек своего текста в качестве объяснения того, зачем, собственно, я ездила в Петербург на "Диалоги" к Кате Гордеевой и Коле Солодникову.
Для меня личное общение со Светланой Алексиевич значит чрезвычайно много. Фрагмент хоть и небольшой, а все равно для фейсбука велик.
Помещаю его сюда со ссылкой и благодарностью.

L1050776.jpg

С. Алексиевич перед началом "Диалогов"

Collapse )

(no subject)

А еще - сейчас будет непрошеный и никому не нужный совет.
И тем не менее.
Прочитала я вот это сообщение: В этом храме мы будем особо молиться о тех сотрудниках органов государственной безопасности, которые погибли при исполнении своего служебного долга, погибли в мирное время, защищая наше Отечество. Строительство храма в память палачей я комментировать не буду.

Я том же Бутове построила бы наш, русский Яд Вашем. Чтобы все вспомнить. И голод, и депортации, и сирот, и расстрелы...

...я не пошла в Яд Вашем. Я не еврейка. Я себя "сэкономила". Я знаю, ЧТО там, и я поберегла себя. Решила этого не переживать.

А вот в русский Яд Вашем - пошла бы. И ребенка своего отвела бы. И маму. Насильно.
После этого нам было бы проще разговаривать...

Да, кстати.
Комменты от своих любимых платных комментаторов вижу только я, таковы настройки в журнале.
Вижу, и сразу стираю.
Так что - не трудитесь.
ЗарплатыПолемики не будет.
Не Гайд-Парк.

(no subject)

"Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны"...

Странно, но все долгие годы, что я знаю эти строки, я воспринимала их, вопреки словам Пастернака, как нечто, "имеющее отношения к литературе и поэзии". То есть, именно как "литературный факт", а не "акт самоубийства".

Стихотворение Мандельштама, как вы помните, было написано в 1933 году, стоило ему Воронежской ссылки и всего того, что последовало за нею, но я говорю даже не о его страшной судьбе, а вот об этом ощущении глухоты, которая наваливается ватным комом...

Говоришь - и не слышишь себя. Кричишь о чем-то в пустоту, споришь с кем-то - а мимо тебя, грохоча, несутся товарные вагоны, и там визжит гармошка, и спирт разливают по кружкам, а у тебя только метель и платформа в степи. "И хорошо, спасибо, слава Богу" - если бы не глухота, если бы не мертвый воздух вокруг.

Нет, ничего особенного.
По большому счету, ничего не случилось.

Прочла новости за один день. Вот и все.

(no subject)

Я не люблю старых вещей. Я имею в виду - антикварных.

На моей памяти мы жили не бедно. По советским стандартам.

У нас была отдельная квартира - коммуналки на Малой Грузинской, где я родилась, я не помню, а помню уже хрущевку в Кунцево. Это теперь она называется "хрущебой". Тогда это была Отдельная Квартира. С Собственным Туалетом, Ванной, и Горячей Водой. Бабушка моя стены целовала, когда мы туда перебрались. СВОЯ. Без соседей.

Бабушка эта была портнихой, и происходила из деревни под Каширой.

Та бабка, что была дворянского рода, тоже ничего не сохранила. Она была замужем за генералом, а того швыряло по гарнизонам до самой смерти. Тут не до вещей...

Кое-что сохранила тетка.

От нее в наследство мне достались часы. Бронза, 18 век.
В них я и живу.
Точнее, на деньги от продажи этих часов мои родители купили квартиру, и уехали, оставив мне мое нынешнее жилье.

Больше - кроме связки писем и вырезок из военных газет - из старого нет ничего.

Цацки проданы в голодные годы.
Мебель сожжена в холодные зимы.
Что-то погибло при переездах, Чем-то заплатили за лечение, что-то конфисковали, что-то кануло в Лету молча, не оставив следа.

Старые вещи и не поместились бы в наш нынешний дом. Это крошечная квартирка с мизерной кухней, и бабушкин буфет - последний из могикан - однажды пробравшись в нее, занял собой три четверти пространства. Вывоз его на дачу стоил мне таких сил, что все его ореховые углы и ампирные изгибы я вспоминаю до сих пор БЕЗ НОСТАЛЬГИИ.
Своих старых вещей у меня нет.
Покупать чужие мне кажется не просто абсурдом - я суеверна.
Я не хочу знать, кто плакал под этой старинной бронзовой лампой с зеленым абажуром, кто трогал эти дверные ручки, чьи письма хранил этот шкаф, кто и почему продал это бесценное кольцо - память от навсегда ушедшего кого-то.

По мне лучше честная ИКЕА и турок-ювелир, что делает свои кольца в деревне на берегу синего моря.

Но мне нравится гулять по блошиным рынкам и антикварным распродажам. Нравится смотреть и сочинять себе под нос истории вещей.

Сегодня на Антикварном Салоне я неожиданно и впервые нашла икону, которую мне хотелось бы забрать домой.

Это "Снятие с креста".
Я не специалист, но она показалась мне ранней - лет на 50 раньше того времени, что предполагает дилер и эксперты. Я бы сказала, что это середина 15 века, они говорят - ранний 16. Маленькая, может быть - 30 на 25 см. Очень хорошей сохранности. Эксперты спорят - московская, или суздальская.

Дилер просит за нее 100 тысяч.
Долларов, естественно.

Впрочем, если б у меня такие деньги и были бы - не купила бы.

снятие с креста.jpg

Фото Натальи Комашко

(no subject)

Первый ролик - про St Jude.
Я оставлю этот пост без замка, поэтому дам для тех, кто не знает, что такое St Jude - ссылку.
ПРОЧТИТЕ ВОТ ЭТО.
Кстати, сейчас на первой странице их сайта висит такой текст: "St. Jude mourns the loss of friend and supporter Robin Williams". (СенДжуд скорбит об утрате друга и помощника Робина Вильямса). Вы увидите его и в ролике.



Ну вот. Не знаю, как вы, а я каждый раз плачу, когда смотрю это. Ничего не поделаешь, таково свойство границы между жизнью и смертью. На наше счастье, мы, в большинстве своем, не помним, что ВСЕ живем на этой границе, но факта это не отменяет.

В последнее время я все время думаю о своей стране, уплывающей у меня из-под ног, о том, что снова ничего не получилось, о том, что пробовать дальше нет сил и времени, и о многом другом очень горьком и печальном. Мы очень многое потеряли и теряем сейчас.
Но все-таки...
15 лет назад вот этого второго ролика не было бы, и казалось, что его не может быть.
И людей этих быть не может, создающих из ничего участие, любовь и помощь.
И я думаю, что оправдание моей жизни в том, что я (ОЧЕНЬ МАЛО, ОЧЕНЬ ОТЧАСТИ!) стараюсь им помогать.
И когда мне совсем уж тошно, я думаю, что "после меня" что-то останется.
Если кто не понял - это было такое СПАСИБО ВАМ.

(no subject)

Ребята, ВЫ ИЗУМИТЕЛЬНЫЕ.
Телефон у меня сегодня от ваших звонков сел к середине дня.
Две православных редакции и один прекрасный фонд я попросила ждать даты нашего сбора для Маши Свешниковой, они тоже хотят помочь.
Я запуталась насмерть, кому дала номер Маниной карты, а кому не дала. Простите, и требуйте еще раз, если не получили в личку.

СПАСИБО ВАМ! С вами не страшно.
И еще апдейт: Манина карта в сбере: 4279 3800 1747 3267

Ужасы нашего городка



Январская Венеция порождает макабр.
Впрочем, макабра тут хватает и в ясных июньских сумерках.
Но в сплошном промозглом тумане, когда мир живых мертв и безвиден, а мир мертвых наоборот, отсырев, начинает тихонько ежиться и шевелиться...

Нет, приведения, хранящие здешние переулки, это дело особое.

Но вот, скажем, Мертвый Еврейский Дедушка.

В переулках Старого еврейского гетто есть лавка старьевщика.
В витрине, а точнее - в тускло освещенном окне - видны какие-то куклы, траченные молью подушки, оргомная расписная печь, колесо (зачем?!) от телеги, чайники, поломанная менора, и - дедушка.

Первые раза два я не обращала на него внимания - ну, сидит дедуся, газетку читает.
Потом мне показалось странноватым, что дедуся не шевелится. Если я скажу вам, что газета у него все та же, это будет художественным вымыслом. НЕ ЗНАЮ, та же, или другая.

Но думаю, что за небольшую сумму можно получить пентаграмму от дедушки, и, вложив ее дедушке в рот, получить вполне качественного еврейского родственника для прогулок по переулкам гетто.

Или вот, голуби.
Друзья знают, что у меня есть несколько вариантов моей трагической кончины - на выбор.
Я - дама романтическая, но падение со скалы в бурное море в список не входит. Зато в список входит ГОЛУБЬ.

Дело в том, что я не верю в хваленую способность этих тварей маневрировать в полете. Как человек, неоднократно получавший голубиным задом по башке, я имею для недоверия все основания.

Так вот, я уверена, что погибну от того, что эта мерзкая птица на полном ходу влетит мне клювом в мозг через глаз, и, застряв там, будет бить меня по бледному умирающему лицу грязными крыльями.

Сегодня это чуть не случилось снова.

Обошлось.

Но не обошлось с РУКОЙ.
Я искала себе духи.
Зашла в лавку, и там дама с нехорошей ухмылкой плеснула мне на руку "прелестный аромат".

Ну что вам сказать.

Сначала я несла руку на отлете, делая вид,что это НЕ МОЯ.
Потом муж с отвращением вытер мою конечность влажной салфеткой. Стало ХУЖЕ.

Потом я бродила по вапоретто нумер один, думая, целесообразно ли будет лечь на палубу и опустить руку в воду.
Потом я мыла руку в городском фонтанчике.

Потом малодушно просила мужа взять напрокат в ресторане нож и отрубить вонючее.
Сейчас, дойдя до дому, я вымыла ее с мылом, и решила оставить пока при себе, тем более, что она - ПРАВАЯ.

Из хорошего:
По пути купила Смирновой УТКУ. В смысле - ПТИЧКУ.

Да, насчет картинки.

Это современный памятник какому-то трагическому и весьма уважаемому событию. Это женщина. Она лежит в прибое.
Но природа обошлась с памятником СТРАННО.
Вы не находите?